Родные

Разметала, что ветром судьбина.
По дороге, неровной тропе:
Кто на бледном на северном круге,
Кто на яркой и жаркой земле,
И уже непонятно, кто старший,
Кто еще золотист, кто багрян.
На лазоревой, на восходящей
Память чтим равно все, праотцам.


Рецензии