Тает лёд

Молчит моя старинная гитара,
Ей, видимо, за восемьдесят лет.
Она - юна, не то, что пень я старый:
Хороший, семиструнный инструмент.

На ней играл давнишний друг мой, Витя,
Не знаю, какова его судьба!
И сколько в жизни сделал он открытий,
Где - главное, что наша жизнь - борьба.

Возьмёшь гитару, тронешь её струны,
Она заплачет, выплеснув всю грусть.
И у меня слеза: я был ведь юным,
Ушло то время доброе - и пусть!

И вот, поёт она про лес весенний,
Про сок, что из берёзы мы берём.
Когда-то пил его Сергей Есенин,
Мы песни и его теперь поём.

Талантлива ты, матушка-Россия!
В твоей душе народная струна.
Ты никогда пощады не просила,
Где ты, всегда покой и тишина.

От зависти лютует подлый запад:
Никак ему Россию не достать.
Горыныч к нам летал на мягких лапах,
Да не пришлось ему ведущим стать.

Так в сказке и остался, бедолага,
Не угрожаем, просим: руки прочь!
С трудом вас держит в сказочках бумага,
Поэтому нам нечем вам помочь.

Молчит гитара: на планете хмуро,
Драконы песен не умеют петь.
И нотный стан для них - макулатура,
Так песен не любить нам не суметь.

Поэтому, споём, моя родная,
О том, что ты подбрила бровь себе.
О том, что перебрал с тобой вина я,
О том, как провожали голубей.

Нам песня жить и строить помогает,
Поэтому Россия вся поёт.
Давно уже пугают нас, ругают,
Но всё равно на речке тает лёд.