Мне это ни о чём не говорит, чей замысел святее, чем зловещий. И намертво вцепляется магнит - в каких краях нестиранные вещи. У каждой мысли есть эквивалент. На каждой мухе вычищена бляха. Да, вот он, тот коварный инструмент, причём не важно - рюрик, или яхве. На эту осень мы обрушим бакс, всё надоело - это в нашей власти. А разве время может против нас, ведь время - траектория в пространстве. Сползает взгляд, как шёлк на эбонит, намоцартно сольеря негодяя: труп музыки, будь добр, сочлени! - А я его, как раз, и сочленяю.
замысловое
© Copyright: Александр Ерофеев, 2019
Свидетельство о публикации №119040509535
Свидетельство о публикации №119040509535
Рецензии