Художник шёл, не подавая виду,
Что дорожил вселенной многоцветной,
Когда в тоске, для прочих незаметной,
Расписывать он кончил пирамиду.
Как мёртвый, шёл он, затаив обиду,
Обманутый твердынею запретной.
Там жизнь была бесстыдной и несметной,
А видел он гранитную хламиду.
Железный век не короток, не долог,
И если вдруг взломает мирозданье
До времени премудрый Археолог,
Увидит он в привычном ожиданье
Лишь расписной необозримый полог,
В котором грех и наше оправданье.
16.08.1078.
Наше оправданье
© Copyright: Владимир Микушевич, 2019
Свидетельство о публикации №119040507749
Свидетельство о публикации №119040507749
Рецензии
