Опять чужие штурмуют небо
Свинцовыми тучами, как корабли.
А ты, устав от многолетнего бега,
Упал, вдыхая свежость земли.
Над тобой пролетает хмарь,
Под тобою ползет червь,
А вокруг лишь туман и гарь,
А у меня - оголенный нерв.
Это поле - впитает всю боль,
Этот лес - роняет листья и слезы.
Друже, пошарь по карманам и обезболь,
Здесь нету ментов - лишь дубы и березы.
Эта влажная почва нас топит,
Это Мир-Господин ломает,
Это я - проколот и пропит,
Из грязи наверх взираю.
Это я... Журавли пролетают на юг,
А ты - вдалеке от родного дома,
В глине, в земле, находишь приют
За неимением такового.
следующая - Речной Вокзал.
следующая - Речной Вокзал
© Copyright: Поляков Василий, 2019
Свидетельство о публикации №119040500541
Свидетельство о публикации №119040500541
Рецензии
