Осень золотая... нет, недаром

Осень золотая... нет, недаром
Столько раз художники, поэты
Столь вдохновенно, ярко воспевали
Прощания пору природы с летом.

Покой, которым дышит вся природа,
Покорно застывая в зимнем сне,
Несёт душе шемящую тревогу
По красоте, что вянет в красоте.

О, мой Творец, о где берёшь Ты краски,
Где их хранилища и тайники?
Где сразу столько золота ты прячешь
Чтобы осенние украсить дни?!

Где ты, Художник, пишущий картины
Из золотом пронизанных лучей,
Из трепетно дрожащих ярких листьев,
Что стали бременем своих ветвей.

На фоне голубого с белым неба,
Искусной, но невидимой рукой
Переплетаешь позолоченные ветви
Ты с ярко зеленеющей сосной.

...Кисть Творца рисует и рисует.
Все картины осени чудесны!
Но одна сильней всего волнует:
Это вид полей хлебов созревших.

Глянешь вдаль на золотые нивы,
На бескрайние степные дали,
Где стоит созревшая пшеница
Бесконечно длинными рядами.

А в мыслях уже другое поле,
Шелест хлеба, будто голос эха,
Эха слов крокочущих, Господних:
«Жатва – это есть кончина века!»

И уже встают перед глазами
Страшные картины той минуты:
Стон и вопль, смешанный с громами,
И к горам протянутые руки.

Ощущаешь близость этой жатвы
И её последствий неизбежность.
Видишь, что завис уже над бездной
Серп в руке у ангела поднятой.

И желаешь и себе, и людям
Больше не зависеть от земного,
На остаток жизни, до минуты,
Посвятить святому и благому.

...Пишет кисть осенние пейзажи,
Ищет к сердцу нашему дорогу,
Хоть немного чтоб добрее стало,
Хоть чуть-чуть чтоб стало ближе к Богу.

Август 1979 г.