Мы говорили

А если не врать (на духу, без эмоций),
Что ты считаешь жизнью под солнцем?
И как преуспел в расстановке пропорций,
На сколько частей сердце поровну рвётся?
На деле ведь нет никакой середины.
Стакан пуст ни капли не на половину.
И нож, что летит напрямик тебе в спину -
Он результат, он итог; не причина.
Так в чём твоя цель, раз её ищет каждый,
Как ты говорил мне за пинтой однажды?
Ты говорил мне о страсти, о жажде,
О том, как устал тратить дни и скитаться,
О том, что весь город пропах никотином,
И каждый второй здесь родился скотиной;
Ты мне сказал, что нужны километры,
Чтобы сбежать за забор, бросить гетто.
Ты так хотел уносить свои ноги,
С чужими, своими, пускай одиноким,
И даже пускай оббивая пороги,
Но быстро! Быстрее! В сжатые сроки!
И город огнями светил тебе в спину,
Такому решительно неудержимому,
А я всё сидел на столе с пинтой пива
И думал, я думал твоими мотивами.
Так что же! Сейчас, после стольких раздумий,
Смотрю на тебя нарочито угрюмо:
Скажи! Как под солнцем? Как думал?
Там все дураки превращаются в умных?
А впрочем, ты прав. Не моё это дело.
Я пью беспощадно. Я пью оголтело.
И в пьяном угаре бумагу жгу бредом,
В чём нахожу я и цель, и победу.
И мне нету дела, в чьем я имении,
В Сибири, в Париже, Пекине и в Вене,
Я просто молча жду вдохновения
И не дышу на окно с упоением...
Но я разошёлся, согласен. Не спорю.
Я дорожу твоим сном и покоем,
Так что подробности мы не раскроем,
Я ведь хотел совершенно другое...
Я ведь спросил у тебя о насущном,
Тебе ведь всегда в жизни что-то - да скучно...
Наверное, да. Такова твоя сущность.
Я счастлив в уюте, а ты... Только в гуще.