- Какая чушь… Некрасов, Пушкин,
Какой-то Тютчев, а ещё
Тургенев этот – чуть получше,
Но тоже, впрочем, барахло!
Кто их читает?! – и девчонка
Взглянула гневно на меня
И на руках её болонка
Чего-то вякнула, зудя. -
Кто их читает? – повторила. –
А Достоевский… У него,
Куда ни сунься – лишь могилы
Да постоянное нытье! -
И кое-что ещё сказала,
Да я не слушал: ведь пока
Меня чуть больше волновало
Переживание паренька.
Сидел тихонько возле «дамы»,
Скрипя скамейкою едва -
Но что поделаешь, коль сам он
Такие выбрал жернова.
Какая чушь...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119040504356
Свидетельство о публикации №119040504356
Рецензии