Утро. Не помню какое по счету.
Вечер.
Опять умирать.
И все вперемешку- рутина, работа,
Работа, рутина
Блять...
Я сам потерялся, а может толкнули.
Покоем прикрыв суету.
Без света в подвале, прикованный к стулу,
Один на один
В бреду.
Мы явно стареем, уходим от смысла,
С годами бывает и так....
Но как нам принять тишину, что нависла
Над жизнью, смешавшись во мрак
метафизическая интоксикация
© Copyright: Лазарев Павел Эдуардович, 2019
Свидетельство о публикации №119040504226
Свидетельство о публикации №119040504226
Рецензии