Ветер в волосах

Постричься бы...
Ветру становится тесно
в седеющих прядях...
Так тихо внутри
застывшей души, ожидавшей воскресных
прощений забытой отцовской зари...
И вроде пошёл, да кабак посредине
легко подмигнул мне зелёным окном:
- Давай, мол, входи!
Всё забыто отныне,
и мир возрождается снова в одном!..
Иду.
А чего мне?!
Две пинты «О’Харрас»,
и небо уже не совсем надо мной
с дождём созидает весёлую пару,
вставая на Гордон туманной стеной...
Я помню, что жизнь - это просто прогулки
по собственным крикам из нервных ночей,
упрятанных в страха простые шкатулки
до мига любви на знакомом плече,
но разве шептать - означает исчезнуть?..
Эй, странный прохожий!
Коснись суеты
вселенной, что стала почти бесполезной
в пределах заполненной мной пустоты!..
И, знаешь, не стоит касаться бездумно...
Попробуй хоть раз никуда не спешить
из тех палестин, где беззвучные шумно
пируют на мягких остатках души...
А я подожду...
Коль получится - дёрну
чего-то покрепче для рая внутри...
Постричься б...
А после дождаться покорно
ответов на блики отцовской зари...