Как на Угольях день истлевает. И тлеют слова.
Рассыпаясь в золу, догорают в камине дрова.
Догорает закат, рассыпаются звезды в ночи..
Догорели слова… Я ворочаю угли в печи.
Было жарко словам, было зябко душе. Что с того?
Ни согреть, ни обнять, ни утешить уже никого
тем, что было словами, что пелось, звенело как медь.
Мне тебя ни утешить уже, ни обнять, ни согреть.
Вот и выпорхнул, спящий в щели до весны, мотылёк.
Еле виден в ночи над селением вьется дымок
от моей одинокой в промерзшей округе печи.
Упорхнул мотылек, черным крепом растаяв в ночи.
Но у самого края полоски закатной зари
по ту сторону ночи морозцем весенним бодрит
чьё-то утро – уже не моё, но ещё не твоё.
Тонкий волос зари между нами - на палец её
намотай, завяжи, погадай, распусти, отпусти.
В половодье весны мне уже не войти, не войти.
Но еще мне осталось ворочать в камине дрова,
не давая истлеть не напрасно горящим словам.
Закатное
© Copyright: Инна Парусова, 2019
Свидетельство о публикации №119040501080
Свидетельство о публикации №119040501080
Рецензии
"Стихи - это единственное удостоверение личности поэта..."
Толпа не оборачивается на малый шорох; и на шум то - не всегда. Да... не шевелить, но ворочать. Именно - ворочать. Угли, дрова, камни, слова, чувства, души... Такой вот не совсем обыкновенный труд. Или? Нет, всё так. Цена то порой - губительна. Продрогших до костей обогреть... Не велено!
Здравствуй, Иннушка!
Здравствуй, Поэт!
Документ подлинный, свидетельствую!
Не серчай, давненько не заглядывал; за радостью истинной.
"Высок удел - поэзия немногих"
Душевность твоего дара поэтической речи и дерзость надежд. Да! Удивительное состояние. Я слышу светлые идеи! Которым давно велено заглохнуть. Да разве убедишь в том Поэта? Говорите, мир гибнет сознательно?
Да, поражённых повальным безумием - всклянь. И все же, мы отменяем гибель. Со бытием. Человек не только зритель, но и деятель. И ему не привыкать, ворочать то. Да и Бог подсобит, я узнавал)
Теплыни тебе, красавица!
Обнимаю нежно...
Игорь Огнёв 26.05.2019 12:24 • Заявить о нарушении
Толпа не оборачивается на малый шорох; и на шум то - не всегда. Да... не шевелить, но ворочать. Именно - ворочать. Угли, дрова, камни, слова, чувства, души... Такой вот не совсем обыкновенный труд. Или? Нет, всё так. Цена то порой - губительна. Продрогших до костей обогреть... Не велено!
Здравствуй, Иннушка!
Здравствуй, Поэт!
Документ подлинный, свидетельствую!
Не серчай, давненько не заглядывал; за радостью истинной.
"Высок удел - поэзия немногих"
Душевность твоего дара поэтической речи и дерзость надежд. Да! Удивительное состояние. Я слышу светлые идеи! Которым давно велено заглохнуть. Да разве убедишь в том Поэта? Говорите, мир гибнет сознательно?
Да, поражённых повальным безумием - всклянь. И все же, мы отменяем гибель. Со бытием. Человек не только зритель, но и деятель. И ему не привыкать, ворочать то. Да и Бог подсобит, я узнавал)
Теплыни тебе, красавица!
Обнимаю нежно...
Игорь Огнёв 26.05.2019 12:24 • Заявить о нарушении