Семнадцать метров до земли,
и поздно уже браться за руки.
Твои слова тонут в крови...
Проснешься и начнешь всё заново.
И с каждым метром - минус год,
весна на тающих коленях,
от нежности зашила рот,
слова ласкают, словно тело.
А тени водят хоровод
танцуют наши тени
А тени водят хоровод
танцуют наши тени
Семнадцать метров до земли,
забавно,
но ведь это возраст.
Как от весны и до весны,
Поздно.
17
© Copyright: Серафим Сковорода, 2019
Свидетельство о публикации №119040405312
Свидетельство о публикации №119040405312
Рецензии