Прости, Господь, ее прости,
Добычу ждущую в засаде,
Со шрамом тонким на груди,
В кустах багрового заката.
Ее, ценящей каждый миг
И каждый звук в последнем крике,
Всю жизнь прожившую без книг,
Врагов встречая с львиным рыком.
Простое слово - бытие,
В глазах растерзанного смерда,
Лишь означает, что зверье,
Его избрало легкой жертвой.
Гашу свечу, включая свет,
Что на паркете под ногами?
А там столетий грязный след,
В крови, усеянный телами.
След
© Copyright: Людмила Преображенская, 2019
Свидетельство о публикации №119040309152
Свидетельство о публикации №119040309152
Рецензии