- Он Вифлеема недостоин,
Твой недовымерший народ.
Здесь что ни камень - в огород,
Здесь в поле ни один не воин,
А - Мудрый Крот.
Легка рука того каталы,
Что загребает барыши
С любой израненной души,
С любой стоической опалы
В пустой глуши.
Какой бы строй, какая вера
Ни застропляли эту зыбь -
В итоге хохотала выпь
Над сапогами пионера
И сохла сыпь.
Срывались выцветшие флаги,
Неслись ветрами перемен...
А воз и ныне, сокровен
В утробе змиева оврага,
Стал миф, дольмен.
Какой звезде, какой жар-птице
Под силу это озарить?..
- Выходит, нам боготворить.
Давай ухватимся за спицы
И крякнем "Ыть!"
ЫТЬ
© Copyright: Ирина Зяблева, 2019
Свидетельство о публикации №119040308847
Свидетельство о публикации №119040308847
Рецензии
Наташ, привет! Спасибо! Оно сырое и муторное, ещё посмотрю. Уже скучаю по нашим обсуждениям)))
Ирина Зяблева 04.04.2019 18:08 Заявить о нарушении
Ирина Зяблева 04.04.2019 18:08 Заявить о нарушении