Маме

Как взмах рукой минуло лет тринадцать,
И все как день один: рассвет, закат и ночь.
Давно ли было мне под около семнадцать,
Когда к любви из дома я сбегала прочь?

Бежала страстно, все мосты сжигая...
Зачем беречь? ведь счастье впереди.
Голубкой белой мое счастье упархивало,
Сказав с улыбкой лишь: «Не надо, не грусти».

И вот теперь, когда уже за тридцать,
Я понимаю ценность тех мостов...
Ночной Арбат. Звук телефона. Мама.
«Поужинаем вечером? Вдвоём...»

«Прости. Давай потом?», - отвечу робко,
А, трубку положив, опять вновь слышан смех.
Что скажешь - молодость... она груба, неловка...
Неловкость ведь не самый страшный грех?

Теперь, когда сама уж стала мамой,
Неловкость слов познала на себе.
Как от ножа от слов остались раны...
Прости за всю ту боль, что я доставила тебе.

Да, юность горделива и тщеславна,
Я это понимаю лишь теперь...
Прости за все что сможешь меня, мама,
Прости, что убегала в ночь, захлопнув дверь....

Прости, что не дала дочерней ласки,
Но знаю точно - жизнь своё возьмёт...
С теплом в душе, без страха и опаски
Свою любовь я детям передам вперёд!