Где-то:
солнце шафранно-лиловое
изнуряло тоской великанов,
а один из них, скупо играя
на гармошке пространственной метрики,
слова олово вкалывал в головы
инфразвуком густого вокала.
Я из тамошних, верно, окраин,
раз мне здесь серо и лицемерненько,
раз не где-то, а как-то вот именно
здесь пустым хорошо и угодно,
дым не дым, но бесцветная хмарь, и…
и иного окрест не предвидится.
Пусть часами карминно-каминными
мне бы стук-Время-стук-Время Оно
и ветрам доверял бы вихрами
прокуратор запретных провинций.
Просьба прокуратору
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2019
Свидетельство о публикации №119040308603
Свидетельство о публикации №119040308603
Рецензии