Рождение стиха

 
Не ясно почему, не ведая причин
(Быть может, это юность виновата?),
Среди обычных дней рождается один,
Когда вокруг всё странно и крылато…

И воздух не такой, и небо, и луна
(Бывает, что и ночью, всё едино),
Бывает, что мороз, бывает, что весна,
Лишь свежесть чувств в душе необходима…

Вдруг понимаешь: всё! Не можешь говорить
Обычным слогом, так же, как и прежде,
Как если б разучился вдруг ходить,
А рвался в небо — в облака надежды.

И в этот самый миг — рождаются слова —
Обычные, казалось бы, и всё же…
Их горстка может быть, и даже если два,
Но так сошлись, что расплести не можешь!

К ним новые примкнули невзначай,
И вот уже строка, а к ней уже вторая,
И рифма кстати… (Но, дружище, знай,
Что «кстати» рифма прислана из рая).

И получился стих! Не ровный, может быть,
Как первое в руках дитя творенье,
Но в этот день ты начинаешь быть
Поэтом! Этот день, как день рожденья,
Твоя душа надолго занесла
В скрижаль особых, личных достижений
И где бы в этой жизни ни была,
Напомнит: «В этот день рождён был Гений!»

Извилиста, смешна тропа судьбы —
Приводит не туда, куда б хотелось…
Но помни, что рождён Поэтом ты,
И даже в мрачной заводи тюрьмы
Твори в душе — да так, чтоб в сердце пелось!