Как грибы на березовом пне,
Наползая все выше и выше,
Черепичные ломкие крыши
Прилепились к замшелой стене.
И едва лишь остынет закат,
Эти острые крыши и стены,
Словно строки забытой поэмы,
О былом мне негромко твердят.
В тишине отзвук поздних шагов
По-особому странен и гулок:
Звук, вбегая в кривой переулок,
Будит эхо всех прошлых веков.
А на шпиле Святого Петра
Петушок, золоченный, как месяц,
Недоступный усилиям лестниц,
Звезды склевывает до утра.
Старая Рига
© Copyright: Наталья Пономарева 9, 2019
Свидетельство о публикации №119040302950
Свидетельство о публикации №119040302950
Рецензии