У меня ни черта не пишется

У меня ни черта не пишется, не страдается и не плачется.
Вроде радоваться, да праздновать, что я больше не неудачница.
Только счастье бликует фальшью, ненадежностью, страшной ломкостью.
Полон дом людей, в сердце тишь да гладь, а мерещится одиночество.

Непривыкшая, неумевшая в мире жить и ему же кланяться.
Я лишь плакала над умершими, крест тащила свой как страдалица.
И пыталась спасти всех падших, видя в этом свое призвание.
И любила лишь тех, кто сломан был. Не любовь, а одно название.

Я себя прокляла с рождения, принимая печаль как данность.
Я молилась о воскрешении тех частиц, что во мне остались.
И не знаю, кому молилась? Богу/Дьяволу/Подсознанию?
Но молитвы дошли. Я выросла. Я здоровая, и я правильная.

Я теперь отмеряю граммами, все эмоции и усилия.
Не вскрываю свои же раны, потому что теперь я сильная.
Перестала спасать всех жертвенных, лить слезами по всем несчастным.
Я увидела тех, что цельные. Я узнала, что есть прекрасное.

Я нашла человека с сердцем. Он не хочет ни жертв, ни помощи.
Меня любят за просто, а не за то, что «хорошая» на всех поприщах.
Не за гладкость волос, широту души. Лишь за то, что смогла и выжила.
И я счастлива. Я спокойна. Только прошлое что-то выжегло.

И теперь в любой штиль мерещится, что шторм близко, пираньи скалятся.
Я боюсь все разрушить, Господи. Снова сделаться неудачницей.
Мне так страшно в тиши спокойствия от того, что привыкла к взрывам я.

Подсознание/Господ/Космос?
Кто есть там?

Я прошу, храни меня.