Свиданья

Сидя в своей одинокой каморе,
глядя в себя, как больной самурай,
вижу я берег холодного моря,
дали морской с небом слившийся край.

Есть в том видении некая тайна,
будто бы то, что ушло навсегда
в памяти всплыло совсем неслучайно,
впрочем, в догадках душа не тверда.

Глаз открывать мне не хочется.
Ветер
песню знакомую с детства поёт.
Парус спустили прямой на корвете,
что из восточных вернулся широт.

Белый как лунь, в прохудившейся рясе,
берег целует суровый монах,
бледен и худ он, но взор его ясен,
не признающий сомненье и страх.

Сколько ж витков на тех жизненных спилах,
что от него отделяют меня?
Сколько крестов на родимых могилах
в землю ушли, свои тайны храня!

Вечер закрашивает понемножку
сумраком стены, полы, потолок.
Жалко мне душу мою – хромоножку,
что снова грезит, свернувшись в клубок.

Но благодарна я ей за мечтанья,
с призрачным миром её симбиоз,
за постоянные с прошлым свиданья
в дымке целительных метаморфоз.