Прости, Господь, ты все мои стихи,
Что я зачал однажды в тёплом сне.
Я им отдал все лучшее во мне:
Свои надежды, веру и грехи.
Теперь они передо мной лежат,
До буковки, до точечки родные,
Как будто мне и не принадлежат.
Но словно тихо дышат, как живые.
Я не поэт, а пишущий стихи.
Но для меня они не просто знаки,
Ведь я, когда писал их Боже, плакал,
А вот сейчас мои глаза сухи.
Пускай они нелепы и смешны,
Я от души желаю им удачи!
Что я без них, без всех, по сути значу?
Куда годятся без меня они?
Прости, Господь, ты все мои стихи...
© Copyright: Пётр Безуглов, 2019
Свидетельство о публикации №119040206192
Свидетельство о публикации №119040206192
Рецензии