Рвалась струна гитары, как аорта.
Был, будто бы толпа на казни, зал.
Им с эшафота человека кричал,
С кровавой пеной шли слова из рта.
А наверху от слов его потели,
Чтоб замолчал скорее он хотели,
И палачей угрюмых торопили.
А он кричал, чтоб люди в зале жили.
Он вроде пел, а вроде бы хрипел.
Как много он живым сказать хотел!
Он знал, ему отпущено немного,
И в это время был похож на бога.
Но он не бог был, а простой поэт,
И тьму эпохи прорезал, как свет.
И от борьбы неравной умирал,
Но свой огонь народу отдавал...
И он ушел. Но музыка живет,
И он опять с пластинок нам поет.
И вновь ты замираешь не дыша,
А это значит, что жива Душа...
Памяти Владимира Высоцкого
© Copyright: Пётр Безуглов, 2019
Свидетельство о публикации №119040204177
Свидетельство о публикации №119040204177
Рецензии