Поэт

Ты был ненормальным, затюканным, дурачком,
Сутулился вечно, укрывшись рукой, строчил.
Пока одноклассники в ножички и в очко
Под окнами резались, ты, сколько было сил,
Фантазии, времени, места в листах твоих
Стихи выводил, заключая в тюрьму слова.
И каждый, тобою написанный новый стих
Тебя приближал к достижению мастерства.
И вот ты поэт. Что же, лавры, почёт, уют?
А может быть вписки, полуночный пьяный бред?
Уже говорят про тебя: все ему дают,
Твоими цитатами полнится интернет.
Но в этом ли счастье? Ты знаешь, и я давно
Испробовал всё, опротивело выше сил:
Я спал с поэтессами, и, пробивая дно,
Стишки по полуночным барам я голосил.
Великая вещь эта слава - страшнее плах:
Не сразу поймёшь, что улыбка её - крива.
Но где-то, в подкорке, пока не развеян в прах,
Ты будешь себя ненавидить, а рифмовать -
До скрежета мыслей несмазанного ума.
Забрезжило в небе. Которая ночь без снов?
Ты просто смертельно устал от того дерьма,
Которое скрыло фундамент первооснов.
Ты просишь поэтом не называть, с афиш
Стереть своё имя, где ложь в золотой парче.
Ты слушаешь море всё чаще и шёпот крыш,
Ты - рыба живородящая, ты - ручей.
Ты - остро обломанный коготь в чужой душе,
Пророк и порок, и апостол и ученик,
Обритый под ноль, обработанный против вшей,
К стеклу белорамному жарким виском приник
И дышишь, как будто желаешь насквозь продуть,
Прозрачную крепость его изведя на нет.
Оплавленным пальцем рисующий Млечный путь
Ты сам наконец убедился, что ты - поэт.