Любовь

Не срослось. Не вышло. Не случилось.
А итогом – просто не сбылось.
Нам Богами спущенная милость
Иногда проскальзывает врозь.
На нее расхватаны патенты,
Вся – чужая, а моя – нигде:
На далеком сдуру континенте,
На холодной гаснущей звезде.
Как фламинго, улетел когда-то,
Адрес мой оставив в шалаше,
Соблазнившись розовым закатом,
Пренебрегши гнездышком в душе,
Разрубив Гордеев слишком сложно,
Выпустив дырою теплый дух.
Прихожу воровкой осторожной
И гвоздички парные кладу.
О тебе, ушедшем – ох, непросто.
Но бывает – просто, без причин.
Дура-память проклятого свойства
Держит файлы умерших мужчин.
И горят гвоздики, как блаженство,
На бесследном бархатном снегу.
И больной тоской от глупых женщин
Ни забыть, ни помнить не могу.
Свято место, и убийство свято.
Мир тебе, дыра, и шалашу.
Только ей, как девушка солдату,
Графоманка, писем не пишу.
Мир тебе, Америка, Европа!
Всех прощаю – в шутку и всерьез.
Только жаль, что в мутных телескопах
Не увидеть отгоревших звезд.
И опять, с тоскою идиота
Позабросив все свои дела,
Потянулась к выцветшему фото –
И, взглянув, как прежде, умерла.
Все давно неправда, в самом деле:
Память сердца – только до утра.
Первое апреля, понедельник.
Что б еще мне вспомнилось вчера?

Иллюстрация из Интернета, спасибо автору.