О рождении

День всё короче. Осень на дворе;
Прощальный путь листва свой отмеряет,
Кружась в порыве ветра; да к земле;
И до весны, поблекши, замирает.

Природы завершён круговорот:
Травы цветеньем, созреваньем плода;
Сколь семени на зиму соберёт
Земля - кормилица, Земля - держатель рода.

Но каждый плод кому принадлежит? -
Земле, что сок дала корням дерев могучих?
Или ветвям? - по ним сок вверх бежит,
И дерево растёт, цепляя тучи.

Так, чьё росток дитя - деревьев иль Земли?
Все претендуют - нами он рождён был.
Но тянет к небесам, хоть начинал с нуля;
И дерево уже! - Я есмь, а в прошлом - небыль.

Я сам возрос. Я полон. Сам в себе.
Сквозь кроны древ густые прямо в небо
Вонзаю ствол, и о своей судьбе
Жалеть мне не дано - ведь пнём я не был.

И я так точно с муками рождён;
Да нет, родился сам, утробу раздвигая;
Сам вырвался на свет, на воздух - в прошлом сон...
Там жизнь иль смерть? Да, жизнь! Но жизнь другая.

Неблагодарный, - скажут, - плоть и кровь...
Кто мать, отец, чьим молоком был вскормлен;
Хранила в жизни страшной чья любовь,
Чтоб не был бит и жизнью этой сломлен?

Но я родился! Сам! Так пишут все;
И говорим мы так. Как истины явленье,
Суть вскроется, и руки на узде
С момента первого крикливого рожденья.

Я чувства вызвал сам, я требовал тепла,
Кормленья требовал и нервов и досуга,
И жизнь волнами бытия меня несла -
Я сам шел! А судьба - вращенье круга.

И, что заложено во мне - как то ценить? -
Из века в век налево и направо
Разбрасывалось семя - реки лить;
А что во мне - лишь жёсткая оправа.

Я сам хозяин чувств и бытия;
Родился сам, и знаю, не напрасно...
И лишь одним терзаем в жизни я,
Что смерть придёт - она мне неподвластна...

Тщеславье в идеал возведено;
К себе любовь - лелеемое чувство.. -
С отравой было подано вино...
В чём жизни суть? - Жестокое искусство!