Смерть шагала по минному полю,
Коса на плече, зоркий взгляд исподлобья.
Искала глазами — кого бы забрать,
Ведь всё в её власти, за раз может взять.
Плутала чертовка, был путь её долог.
Тут что-то делят, кричат без разбору.
Политики тупо решали судьбу;
Народ молча слушал и ждал тишину.
Из жовто-блакитной орала толпа —
Москаль на гиляку, Sieg Heil сатана!
Походную саблю точил, мистер Трамп.
На карте смотря, где ещё не бывал…
Ходила косая, ходила-бродила…
Как вдруг косоглазую враз осенило:
«Зачем я спустилась? Зачем я пришла?
Ведь сами людишки погубят себя...»
Шагала смерть
© Copyright: Никифор Гаврилов, 2019
Свидетельство о публикации №119040109899
Свидетельство о публикации №119040109899
Рецензии