Из Чарльза Буковски - Cидя в баре на Сансет-бульва

                Чарльз Буковски

               
                Cидя в баре на Сансет-бульваре


                нет такого языка чтобы петь на нём какую угодно
                песню;
                на каждую большую любовь есть дюжина
                вероломных;
                маленькие людишки сидят здесь ковыряясь в своих
                ранах;
                ещё одна порция выпивки и желание трахнуть
                кого-то,
                желание быть любимым за ложь
                и за хитрость
                и за лицо без
                лица;
                кашляю трескучим смехом;
                дураки пытаются одурачить
                дураков -
                свиньи трахают свиней
                собаки трахают собак
                чучела сов трахают чучела
                сов;
                музыка становится всё громче и
                громче -
                словно иголки чтоб разбудить спящих и
                мёртвых;
                шансов нет:
                музыка была написана
                мёртвыми.

                пустота - паук, осьминог, пиявка, такие же мерзкие
                как человек,
                и никто не имел больше шансов чтоб
                быть прекрасным.

                рыжее дерьмо, детка, и перчатки
                банальности.

                6-13-74             
               
               
                01.04.19
               
 
       
               




         Charles Bukowski

While Sitting In A Bar On Sunset Boulevard

there’s no tongue here to sing
the ungarbled song;
for each good love there are a dozen
treacheries;
little men sit here picking at their
wounds;
one more drink and the desire to fuck
something,
a desire to be   loved for the lie
and the trick
and a face without a
face;
hacking crackling laughter;
fools trying to outfox
fools–
pigs fuck pigs
dogs fuck dogs
stuffed owls fuck stuffed
owls;
the music is turned   high,
higher–
like needles to awake the sleeping and
the dead;
there’s no chance:
the music was written by
the dead.

nothing–the spider, the octopus, the
leech is as ugly as
man,
and nothing had a better chance
to be beautiful.

red shit, baby, and the gloves of
banality.