Переболею

Как-то разворотило последнее время,
раскорежило, развинтило, будто кто-то вмазал по вене,
люди мокрые ходят, злые, видимо обиженные, раз на них воду лили,
да и сам город как сайлент хилл, позвонить бы тебе, но вспомнишь ли?
Это ты в мою душу засела, вгрызлась туда, загноилась,
и вроде бы потерялась, заболела, отстала.
Уехала за границу, занялась своими делами. А город... Он так не может.
Выйти в киоск - и домой, курить в окружении кошек -
видимо то, что позволено мне теперь,
не боясь сгорбиться от тоски, не свалиться без тебя в очередной апрель.
Интересно, мои ключи (не от сердца на этот раз) от входной двери -
у тебя ещё или давно потеряла? Я бы не удивилась, не я же,
а ты тогда под окном кричала, мол, бывает, они просто выпали из кармана...
Нет, не бывает. Это у тебя всё было так просто.
Звонила, писала, когда хотела, а часто ли ты приезжала?
А я же любила, да так, что болели кости.
Переболела. Да. На этот раз. И весна эта вот совсем некстати.
Этот город, потерянный, второго сорта, обрюзгший...
И меня как по первой весне мажет,
я почти разложилась, разъелась и смылась в лужу.
Только вот ты смылась намного раньше,
оставила запахи, чеки, знаки... Пошла ты!
Так просто кинуть на съедение городу, будто больной собаке...
И да. Я переболею снова. Мне уже не привыкать.
И однажды будет ремиссия,
и однажды мне будет плевать. На тебя.
На тебя.
На тебя.
На тебя.