/из записок таксиста/
- Ну наконец-то… - тётка споро
В машину тиснулась: - Часок
Вас дожидалась - верно, горы
Свернула бы за этот срок! –
И рассказала, что на встречу
Спешит к клиентке в магазин,
Которая ей каждый вечер
Под кожу лезет, словно клин!
А то и шило… - Я ведь, милый,
И швец и жнец, я всё могу,
И даже рисовать нехило
И лес и дальнюю тайгу.
И птичий мир могу на ткани
И на стене изобразить:
Такое сонными глазами,
Навряд ли можно оценить!
- Но оценяют? – Всяко, парень…
Договоришься интерьер
Облагородить, так в ударе
Пообещают, что ни лень,
А как расчёт – так оробеют
И на попятную идут:
Хапуги ведь, а эти звери
Своё богатство берегут!
Не ценят творчество… Вернее,
Ценить-то ценят, но на грош. –
А за окном неслись аллеи
Домов сегодняшних вельмож.
И пассажирка узнавала
То там, то тут свои дела,
В которых творчества начало
Вдохнуть старательно смогла.
Творчество...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119033107420
Свидетельство о публикации №119033107420
Рецензии