Привал

Уходит день и ускользает враг...
Дорога на Кабул сегодня наша.
Закат в ущелье, будто алый флаг,
(скорее, крови пролитая чаша).

И пульс в висках ещё чеканит шаг.
Привал — лишь время мнимого покоя...
Мы волчьей стаей, с кровью, натощак
зализываем раны после боя.

Секунды маршируют по мозгам...
Но сухпайками напихав желудки,
уже во сне бормочет «мелюзга» —
ей ад войны короче стал на сутки.

Окурок тлеет, что бикфордов шнур,
во рту сгорая, ровно в три затяжки.
А в голове — то мысленный сумбур,
то пустота, как в пересохшей фляжке.

Наш взводный, всё над картою коптит —
всё курит, курит — высох за неделю:
трофейный кофе, сбитый аппетит,
измотанные нервы на пределе...

Я к старшине пойду, возьму поесть —
пускай мужик хоть перекусит малость:
— Товарищ лейтенант, тушёнка есть,
полбанки, правда — больше не осталось...
 
Саперы передали пять галет
и три кусочка сахара для кофе...
Туманный взгляд он кинет на обед,
как крест несущий к жертвенной Голгофе.

Его глаза уткнутся в колею,
оставленную бронетранспортером.
Вдогонку слышу: «С сахаром не пью.
Вернись и отнеси его саперам!».

Я не вернусь, не выполню приказ,
а наземь упаду, глаза закрою
и овладеет мной мой тихий час —
солдатский проблеск мнимого покоя.