Капли-близнецы из водопада

   Печален  ты...О,не грусти мой свет:ты молод и хорош необычайно,
   в твоём со-знании,в очах прекрасных-тайна,
   она воздушная и легкая,с копной агатовых волос
   кудрями вьющихся до плеч и ниже...
   В больших глазах чернейшего застыли жемчуга глубины
   а в них печаль Любви к тебе и где твоя тотчас же отразится.

   Что делать мне?А ничего-садиться
   писать стихии волшебный голос глубинный и водопадом
   любоваться бирюзовым сходя под марево искрящейся воды
   что разлетается туманом прихотливым
   свиваясь в буруны из белой пены.
   Я вижу,что не видишь ты,но...недалече твоё прозренье.
   Всё сокровенное в печатях неги нежной -
   прикосновеньях легких и воздушных-каких не смею даже описать
   А далее-безмолвия печать,ведь ты не видишь даже облика в тумане
   брызг из расколовшихся сапфиров.

   ОНА ПРЕКРАСНА-ЭТА КРАСОТА.

   Достань картину из мира зыбкого,что рядом и безмерно далеко
   где мы похожи обликом твоим,как капли-близнецы из водопада
   где стала я не ниже,но стройней,лицом бледней и вроде глаже
   но не моложе-не хочу я быть моложе
   пусть молодость твоею будет всё же.
   Ведь я же вечно молода,с душею вечной в пене млечной,а зеркало...
   не так уж важен его ответ и приговор холодный-
   это просто амальгама.

   Как в пении дыхание важно,чтоб с голоса принять,а не прочтенья
   как в вдохновенном пеньи.Ты волновался на себя сердясь за это.
   Взгляни вокруг,нырни до глубины и через холод вод
   в прекрасный попадаешь грот.
   И там прочтешь меня,как книгу,в которой буквы живут и движутся
   всё время изменяясь и полетая к тебе цепочкой золотой смешливой
   под голос музыку находят и уже под кожу проникая-
   дызание сбивают-сердце обвивая.
   И важно произнести не просто слово-слог.
   За амольгамой вижу магму в этом слове-нам принадлежащем.

   Тебе неловко в чужом лице,в ресницах до земли и в парике
   покрывшем прекрасные,густые волосы,но не смущайся-
   ты хорош во всем,ведь это маска,а под нею-ты
   всей силой обаяния владеющий теплом...нет-не теплом,а жаром.
   И публика кричала от восторга и тысячи сердец к тебе летели в упоеньи.
   Вдали от них одно моё пылало и переливалось магмой...
   И я кажусь сама себе красивой.

   Рывком к поэзии у Данте(он признавался)была любовь к прекрасной Беатриче
   и я к нему же прихожу:будь мой учитель.

   Пока я ничего не написала достойного тебя
   и,может быть,не скоро это будет.И будет ли?
   Хочу,чтоб было.Иначе жить в любви-зачем?
   когда достоинство твоё и красоту я не смогу воспеть
   хоть шепотом,хоть в тайне,чтоб знали я и ты
   а больше нам никто не нужен право...
   не так ли вдох-новение моё?

   А между нашими губами упорно стояла пелена желания,
   но скрытого в груди,где сердце,а не эрос.
   И до пяти не сосчитать успеть,когда прониклась
   и ответом было  твоё проникновенье -
   слепило возникшее из чуда естество,что написать нельзя...а спеть
   Рука сама водила,я еле успевала за рукой :ты мой или не мой?
   от слов ослепла,веселье было с горечью:не мой...Ты опоздала
   С головою поднятой я восхожу на боль Любви неразделенной,
   но желанной другого нет пути окрест,ты мне Любовь-
   любая долгожданна...
 
   Картины из мира зыбкого мы видим вместе,
   где расставанья нет
   под бирюзовым водопадом ты оставляешь след
   и прячешься в ущелье рядом,но так,чтоб мне найти,
   а я так долго сижу  под теплою струей,
   что ты бежишь не утерпев и за руку меня схватив
   кричишь,что было сил:тебя я не оставлю!
   и ты не покидай меня,не надо...ведь мы похожие,
   как капли-близнецы из водопада...

   Нет,не осмелилась поцеловать тебя в ответ,
   мой поцелуй,хоть огненный,но робкий потек тебе во след
   твоё лицо невидимою пеленой окутав и волосы прекрасные
   тугие и густые.
   А золотым потоком Любовь густым,как мёд
   всё льется от тебя ко мне и так до без-конечности-
   в без-печности.
   Потока густота не вязкая-легка,как толстое стекло из золота и перламутра.

   Всё-неподвластно глазу,раскроется и сложится цветочком из бутона,но не сразу.
   Картины из мира зыбкого мы видим вместе...

                24.10.2000 год