Песня Старого Арбата

Я хочу подарить тебе песенку, старый Арбат,
Как ходил музыкант по брусчатке, и нищ, и горбат.
Как прохожие сыпали в шляпу пригрошни монет,
Это было на свете, наверно, а может, и нет.

Как бездомный, хромой, облаченный в лохмотья и вонь,
Музыкант старой скрипкой рождал в пешеходах огонь,
Мимолетные судьбы сплетая в единую нить
Приукрашенной жизни - попробуй её повторить!

Я хочу подарить тебе песенку - песня, плыви -
Как страдал музыкант от засохшей на сердце любви,
Как последним штрихом дополняя худой календарь,
Под осенним дождем в его скрипке рождалась печаль.

Музыкант верил в жизнь, оттого его песня была
Такой чистой, как будто на свете и не было зла,
Словно тот музыкант был любим, а не хром и забыт,
И сочилось добро из отверстий забытых обид.

Суета забирала людей, закрывая в дома,
И на мир опускалась холодная, вечная тьма,
Музыкант засыпал под безмолвный ночной променад,
И смолкала прекрасная музыка, старый Арбат!

Что за песня была, я не вспомню, не вспомнишь и ты,
Только помню, как ласково в такт трепетали цветы,
Только помню, как в лицах прохожих проблескивал свет,
Словно песня пришла из далеких младенческих лет.

Эта песня, как трепет во мраке, учила любви,
Даже если поломаны кости и губы в крови,
Эта песня учила пред злым одиночеством гланд
Сохранять свой прекрасный мотив, как хромой музыкант.

Не забудь эту песню, храни её, старый Арбат,
Эту песню сложил музыкант, что был нищ и горбат,
Музыканта того уже нет. Только кажется мне,
Будто скрипка его все звучит и звучит в тишине.