Плывёт по небу,тихая Луна,
Цикады музыку разносят по округе.
Полярная,там далеко видна,
Грустит,напоминая мне о юге.
Манит к себе Азовская волна,
По осени сусла манит услада.
Моя Кубань,такая ты одна,
Поверь,другой мне Родины не надо.
Судьба меня нас с Вами развела,
С друзьми по России разбросала.
А спросите,"Пётр,как твои дела?"
Отвечу,"Встречаемся мы мало."
Встречаемся мало
© Copyright: Петр Михайлович Кукушкин, 2019
Свидетельство о публикации №119033104079
Свидетельство о публикации №119033104079
Рецензии