Говорят, не пишут...

(Пожелтевшие листочки)

Говорят не пишут за границей,
Я ж писала больше, чем теперь.
Полыхали на душе зарницы,
И тоской не полнилась, поверь!

Поднялась душа над небосклоном,
В восхищении сердце утопив,
И была страна мне эта домом,
Как любовь, всецело полонив.

Говорят, что аурой особой,
Обладает тот священный край.
Это правда, выходя из дома,
Ощущенье было, словно рай.

Будто праздник в воздухе витает,
Будто бог в сам деле над тобой...
Всё тебе блестит и расцветает,
Испуская радость и покой.

Мир казался близким и доступным,
Словно вот всё, руку протяни,
И ничто не мучало подспудно,
Так, как точит тут нас, на Руси!

Не пойму, в чём камень преткновения,
Я себе не в силах объяснить.
Словно бы по божьему велению,
Кто-то стал бальзам на душу лить.

И любая тучка надо мною,
Та, что нависала в вечеру,
Улетала в небо голубое,
Испарялась с сердце поутру.

Стоило лишь мир окрест окинуть,
Радость заполняла естество...
Мне хотелось петь, подпрыгнуть, крикнуть,
Беззаботно, радостно, легко!

Толи это личные мотивы,
Толь ещё какое колдовство,
Мало ль мест на свете есть красивых,
Не берут в полон так никого.

Не ищу я больше объяснений,
Знаю лишь, что в сердце есть любовь.
И брожу в азарте сновидений
По тебе Израиль вновь и вновь.