Осталось в лире три щепотки
Не порох, перец под рукой,
Не в уши он пальнёт,
Глаза и рот зальёт смолой.
Будь красный, чёрный, белый,
Он жжёт не сердце,
Только гонит кровь,
Туда, где было небо
И хочется сказать любовь.
Свидетельство о публикации №119033008132