Кажется, зря надеешься...

Мне кажется, зря надеешься.
Он не прозреет, не разглядит своё.
Скорее уж ты повесишься,
Чем он через грабли скинет опять ружьё.
Перестанет стреляться, мучиться,
В тебе обнаружив дом,
И срежет с рубашки пуговицы,
Влезет в свитер, изменит тон.
И с надменных порывов ветра
Вмиг за нежностью встанет в рост,
Прекратит вдруг бросаться слепо –
Что ни юбка, то чёртов кросс
За мечтой и надеждой, верой...
Знает точно, что не его,
Но попробовать стоит, где-то
К неудаче лежит нутро.
Каждый раз пробивая в щепки,
Мня себя богом и палачом,
Он срезает все прутья клетки,
Где убого лежит пластом,
Не желая дышать и чуять –
Просто выкинь или забудь:
Я же стану кому-то нужен?
Вроде, в этом же жизни суть?
Рассыпаясь на то, что между,
Слишком часто ища закат,
Он тебя не заметит, следом –
Хоть и ходишь ты по пятам.
Слово в слово, часами сутки
Говоришь с ним о чём-то зря,
Ждешь, когда он хоть на минуту
Всё внимание на тебя.
А ему не дано, не надо.
Сублимация – ну, как есть.
Ты доступная (честно) падаль,
Если жалко будет отпеть
Или скучно вдруг станет разом,
Он протянет и скажет "да",
Когда мир загнивает в смраде,
Шик и первая встречная.
А потом тишина... и пылью
Растворится душа в стакан:
Там и держишь за руку криво,
И вдруг резко не полигам.
Если встретит её (банально),
Типа, даром или навек,
Сколько б не протянул, но главное –
"Сорри, это мой человек!".
Неизбежно придёт разлука
Через день или года три –
Он в тебе снова вспомнит друга,
Но, увы, не своё. Смирись.
25-30.03.2019, 16.02