***

    Снег в Москве удушающе пыльный,
    Острый, колючий, мокрый, липкий, никакой.
    Тем более – мартовский снег,
    Неуместный как чьи-то надрывные рыдания
    Прямо у тебя под ухом.

    Снег везде. Серый, агрессивный,
    Он летит в лицо и пытается залепить глаза
    И заклеить рот.
    Ощущаешь себя узником,
    Которого вот-вот поведут на электрический стул.

    Только за городской чертой
    Снег становится таким, как должен быть –
    Белым, легким, отстраненно-хрупким,
    Словно прошлое, которое все равно не изменишь,
    Как ни старайся.

    Подмосковный снег почему-то похож на сон,
    В котором обретают реальность смыслы и образы,
    Которые ты давно считал потерянными,
    Стертыми из памяти
    И пропитыми на панихиде по самому себе.

    Может быть, глядя сквозь эту прозрачную дымку,
    Прохладную и чуть отдающую сосновой горечью,
    Стоит подойти к ларьку,
    Взять банку пива или «Хуча» или… да любой алкогольной дряни,
    Что взбредет в отуманенную снегом голову,

    Торжественно ее открыть,
    Обливая джинсы терпкой пенной струей,
    И произнести тост, глядя в глаза самому себе:
    «Будь здоров, приятель! И — не смотря ни на что —
    Будь счастлив!»

    29.03.2019