Аутоскопия

О себе или плохо или никак.
Что покоится в моих ледниках
И будет иногда возникать
В ваших новостных лентах
В виде мыслей, эквивалентных
Вашим сокровенным идеям?
Не надо спрашивать, где я.
Существует один ответ,
И да будет он мною спет:
"Я дома".
И где бы я ни был, не может быть по-другому.

Здесь дымными струйками всё пронизано:
Мой кухонный коммунизм,
Ночи со вкусом вермута,
Что каждым из дней опровергнуты.
И воздух,
За окнами созданный
Берёзами не спеша,
Душа,
Которой у меня нет,
Беспроводной интернет
И свет,
Рожденный сотнями огоньков.
Смотри:
Я – таков,
И мне уже тридцать три
Или ещё тридцать три.
И мой депрессивный трип
Заходит так далеко,
Что мне и не передать,
Что звезды садятся на провода,
Как птицы, чтобы одной из моих гирлянд обратиться.
Я живу на границе
Между сейчас и потом,
Смотрю вам в глаза котом
И всё понимаю.
И вы понимаете, что я понимаю,
Но сущность моя немая,
И ни апреля во мне, ни мая:
Одна простреленная зима я.

Иногда вы остаётесь у меня ночевать,
Чтобы запить крепким кофе ночь и отчалить в жизнь.
Кто-то, бывает, ложится ко мне в кровать,
Но и для них остаюсь я непостижим.
Сыреет порох, ржавеют мои мечи.
Я становлюсь одновременно и злей и добрей,
И резаное сердце реже теперь кричит.
Я – богатырь на печи или старик на смертном одре?
И что остаётся мне?
Я вбиваю запрос поисковый,
Спотыкаясь на каждом слове:
"Как продать душу Иегове".
Да. Иегове, не Сатане.

29.03.0005