Стук...

Что ты мечешься сердце моё,
Неужель не познаешь покоя...
Стоп, акстись, то такое бытьё,
Очень хлипкого эрзац покроя.
Било крупною дрожью,
Пускалось ты вскачь,
Разметав, разнеся, покалечив...
Это было прекрасно,
Безрадостный плач...
И палач, что убив, не излечит...


Рецензии