Мне сказал отец

Мне сказал отец: не надо,
Не пиши своих стихов,
Лучше выйди за ограду,
Да постой возле коров,

Ведь не выйдешь, побоишься,
Ты забыл их всех давно,
А ещё туда же, злишься
И кричишь: Вам все одно.

Ну зачем тебе поэтом,
Разве мало нам земли,
Ты своим полночным бредом
Пробуждаешь до зари.

Почему б не жить спокойно,
Сеять, ну а после жать,
А к зиме уж себя вольно
Чуять, на печи лежать.

Вот когда до солнца встанешь,
Выпьешь крынку молока,
Даже в мыслях не помянешь
Сумашедшего стиха,

Да с литовочкой пройдёшься
До заката от зари,
Не привык, не разогнёшься,
Вот об этом говори.

У тебя ж о боли, сплетнях,
Сплетен море, тут не врешь,
Только ты ведь не в передних,
Не в салонах байки гнёшь.

И ещё тебе совета
Дам, послушай, не стыдись,
Плюнь, сынок, на тех поэтов,
Что купились, продались...

Если честно, я не вправе
Запретить тебе писать,
Лишь прошу, пиши о правде,
О другом не надо лгать.

(Восьмидесятые годы)