Выносимая тяжесть иллюзии

Спрессовать расстояние? - Пара движений
чуть дрожащих больших над прозрачным табло
с виртуальными цифрами...
Гений?
Да - гений.
А зачем уточненья?
Что, так не дошло?..

Или, может, у вас, запакованных в даты,
есть какие-то шансы на точку в строке
о тоске, за которой стоят опиаты,
так по-детски зажатые в нервной руке?!

Или память, что в камне потом отразится,
раздаёт вам надежду на пару словец
размещённых, ну, хоть на какой-то странице
из рождённых в угаре (вот, чёртов стервец!)?..

Или кто-то, давно подписавший проценты
за бездарную душу, что жжёт без причин,
размечтался о сетке великих моментов
с одиночеством дам в благородстве мужчин?..

Или суть, убегавшая в краденных кроссах,
на которой несметное ваших имён,
вдруг задаст эти несколько главных вопросов,
что в сердца загоняют не ритмы, а стон...

Или мгла разорилась от ваших страданий
по потерянной где-то в июле весне?!..
Или текст на таком примитивном экране
вдруг напомнит о том, что осталось в стене?..

Или жалкий огонь беспредметного спора
накалит зарождённую опытом мысль
о всамделишной смерти, что явится скоро,
чтобы выбить из вас невесёлую жизнь?..

Или жалобы точно таких же несчастных,
за которыми ветры найдут пустоту,
станут общим в едва обнаруженном частном,
облекающем страх исказиться в мечту?..

Или жажда богатств и прижизненной славы,
в чьих объятиях гибнут и пекло, и рай,
стали вечностью мига для вашей оравы,
обручённой забвению, как ни играй?..

Или скопище ваших пустых отражений
в многочисленных каплях, что бьются в стекло,
разгадают секрет этой пары движений
чуть дрожащих больших над прозрачным табло?! -

Ни фига.
Потому что продеть миллиарды
сквозь десяток вселенных - обычная блажь
ноября, порождённого искренним мартом,
заточившем об август зимы карандаш...