Чёрные мысли… Крик в переулке.
Серая крыса – к брошенной булке.
Зимнее, белое всё обветшало.
Разве ты это мне обещала,
мама, когда вечерами мне пела
про серых зайцев, рыженьких белок,
про пароход, что уходит с причала…
Разве не это мне обещала?
Разве тебе, теперь старой и немощной
я не пою поздний сад с хризантемами.
Ты ведь, наверное, тоже мне веришь, но
верь. Я пою… Маловато лишь времени…
Разве ты это мне обещала?
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119032900259
Свидетельство о публикации №119032900259
Рецензии