Письмо Пушкина

Здравствуй, Кюхля! Как там, в каземате?
Не фартово братец... Не фартово.
Дописал "Онегина", приятель.
Вышло. Хоть и вышло - беспонтово.

Слог - конечно. И строка. И мера...
Тащится народ литературный.
Ну а мне - мерещится химера.
Я ведь не придворный. Не культурный.

Ты в застенках. Может - по заслугам.
Это просто. Просто - не удобно.
А вот я - вожу пером как плугом.
А выходит приторно. И сдобно.

Обещал прославить Трон. Столицу.
А тянусь душею в Предуралье.
Нет, меня не тянет за границу.
Там другая сторона медали.

Только вот меня - совсем не тянет.
К блеску этой погани гламурной,
От которой сердце только вянет.
Я же не придворный. Не культурный.

Вот - бешусь. Хотя и на свободе.
Убыль славы - хуже каземата.
Ты меня не понимаешь вроде?
Чувствую, что смотришь виновато.

Да и мне себя понять не просто -
Больше не влечет восторг сумбурный.
Все от преждевременного роста.
Я же не придворный. Не культурный.