Уносит ветер

Взлетает с ветром белое перо,
Я провожаю и от солнца щурюсь.

Москва шумит, её  день завело
И бьется, в окна гул несчетных улиц.

Перо моё, из правого крыла,               
Которое когда-то я сломала,               
Была легка, полётами  жила…
Но лёгкости дано нам в жизни мало.
И мало воли, мало ярких чувств
И скучно равномерное дыханье.
День темен без любви, без страсти –пуст,
И нестерпимо счастья ожиданье.

Мир много дал, теперь забрал своё,
Такого не ждала тогда исхода…
Чернильница души… её литьё -
Чугунной хрупкости и крепости природа…
И дополна в ней нынче черноты –
Пиши рука, макая в темень перья…
И в новых письмах старые черты
Любви рисуй, без прежнего доверья.
.

Стекают чувства в бездну немоты –
Ни звуком не откликнется молчанье!
Предвестники предсмертной дремоты
И вестники последнего прощанья.
О, сколько раз, я слышала о них!
Но никогда к ним не была так близко,
Чтоб принимать ту данность лет  своих,
Когда-то снобке и максималистке.
Тогда я не простила бы себе,
А нынче всё так странно поменялось…
И крылья мною отданы  судьбе…
Как-будто бы мне с ними не взлеталось…

А мир живет, сменяя свет на тьму
Ночей ко мне бесстыдно равнодушных…
Ко мне, единственной кого я не пойму,
Единственной, с кем быть мне стало скучно.

Пиши рука, пусть вновь летит письмо –
Крылатым – ветер, слову – чувства искра.
…

Москва не спит, шумит, гремит метро
И календарь отсчитывает числа.