Она чувствовала себя нарисованной на стене,
Очаровательной и милой:
Локоны белокурые, румяна на щеках,
С улыбкой, обворожительно красивой.
Нарисовал художник и платье ей под стать,
И туфельки не забыл одеть модные.
Душу только где ей свою искать?
Есть она? Или художником отдана дьяволу?
Видит она у других счастье в глазах,
А у нее улыбка ненастоящая.
Идет, как танцует, на стройных ногах,
А на сердце грусть щемящая.
Красивая, эффектная, как манекен,
Не то, что другие – неброские.
Но понимает сердцем: все – иллюзия, обман,
И молодость утекает, как воды вешние.
Где тот, кто душу поможет ей открыть,
Чтоб затрепетала она счастливая,
Чтоб волосы белокурые распустив,
Пусть босиком, но побежала бы к любимому.
Глаза засияют в объятьях его,
С ним будет она женщиной.
Рисунок останется на стене,
А она дальше пойдет, рассветшая.
Рисунок на стене
© Copyright: Светлана Белаш, 2019
Свидетельство о публикации №119032806740
Свидетельство о публикации №119032806740
Рецензии
