Изорвана тычинками лжи
современная проза,
поэзия не режет, не колет,
не таращит глаза на мир,
ей тепло,
если вокруг морозно,
и холодно,
если стиль или вкус не мил.
Рифмы сургучом закрой,
взлетая в небо,
дыши словами простыми
без завитушек больных,
ты никогда в облаках
свободным не был,
и если соврешь,
снова грохнешься вниз.
Рвущие воздух рифмы
в себе отпечатай,
Родина их услышит,
но не сойдет с креста;
песни о Родине
душу не всем облегчают,
мало кого привлекает
рифмованная простота.
Годы, брошенные на закуску,
мелькают быстро,
дни, расплющенные тоской,
тянутся века;
еще не забылись проповеди
чуднЫх коммунистов,
ждущих от Вселенной
к равенству пинка.
Шестеренки Запада
перемалывают Земли память,
зубцы Востока тяготятся пылью веков;
куда НАМ встать,
чьи лики впереди поставить,
если поверить: Русь залегла высоко?
***
© Copyright: Вера Абалакова, 2019
Свидетельство о публикации №119032806427
Свидетельство о публикации №119032806427
Рецензии