Пушкин. По стопам

Повеяло суровым севером.
И небо – не лазурное, а серое.
Тригорское. Усадьба. Осень.
И кажется – минуту –
                хлопнет дверь,
И выйдет Осипова или Керн.
Она вновь чудное
           мгновение вернёт…
И в парке –
        все пеньки наперечёт.
Святое место. Скамья –
    здесь сам Онегин родился…
Упругий мост,
         сверкнув, взвился, –
И призраки рассеялись.
Михайловское…
             Сонное безмолвие.
Лишь сосны тихо
               шепчут о своём.
Здесь Он творил,
                Здесь жил Он
С Ариной Родионовной  вдвоём.
Так тихо,
     так торжественно и странно
Вблизи пошелестел
прошедший век.
Так холодно…
           Светло и первозданно
Здесь жил и пел великий человек.


Рецензии