Письмо другу

Так повелось, так принято у нас, мужчин,
Нам моветон, в беседах говорить о личном,
И оттого, будь нам тоскливо, мы молчим.
Нам проще так, нам тишина привычней.
Но я устал... Откину щит, броню сниму,
Вместа меча возьму тетрадь и ручку.
Мне не впервой, я вновь письмом все опишу,
Тому, с кем детства был я не разлучен.

Мой друг, прежде всего прошу меня простить
За откровенность и бестактность моих мыслей,
За чувства с логикой, нанизанных на нить,
Сумборной чуши, называемой мною смыслом.
Прости, я знаю, что тебе хватает тараканов
В больной коробке черепной твоей.
Я малого прошу, мне большего не надо,
Прочти только письмо и мне ответь скорей.

Любовь, любовь... Как думаешь, она еще заглянет?
Игриво подмигнет, заманит в сладкий плен.
А может мимо пробежит и вовсе не узнает
Того, с кем разделяла множество проблем,
Того, с кем счастлива была, пусть даже малость,
С кем просыпалась в полдень в негляже. 
Ну неужели, все же вовсе не осталось
Воспоминаний трепетных в ее шальной душе.

Ответа нет. Ведь жизнь... Она не предсказуема.
Всегда хитрит и оттого чертовски хороша.
За это я люблю ее, люблю ее безумно,
Но все равно пустотами заполнена душа.
Нет ничего. Пустой безжизненный сосуд,
Плывущий по волнам в бескрайнем синем море.
Возможно шторм когда-нибудь укажет путь
К тем берегам, где человечество не знает горя.

А может нет... Возможно просто затону
И стану вечным пленником морской пучины.
Приму судьбу, прижмусь тихонечко ко дну
И стану мифом на устах, как город Атлантида.
А из глубин морских продолжу я писать 
И слать тебе, мой друг, подводные послания,
А если доплывут к тебе, пообещай мне, их читать,
Ведь только лишь тебе могу открыть 
душевные страдания.