Ненавижу саму лишь мысль...

Ненавижу саму лишь мысль,
Что могу потерять тебя.
Для тебя не секрет - ты мой смысл!
Но похоже свой смысл я давно потерял...

Ненавижу себя, что могу эту мысль допустить.
Ненавижу себя... Когда понимаю, что так всё и есть.
За бескрайнее счастье, всегда придется платить!..
И всегда самым дорогим. Всем, что в груди, что здесь...

Никто... Ни с кем... Никак... не поступил.
Люди хотят казаться чужими. Так случается.
Как правило, хочет кто-то один.
А другой... просто сопротивляется...

Мне нужно твоё тепло, чтобы быть!
Меня подкосило, когда его вдруг не стало.
Когда ты совсем перестала со мной говорить,
Когда по нам поползли метастазы обмана.

Всё вроде на месте осталось. Как было прежде.
Ты пишешь "я здесь", желаешь спокойной ночи.
Я отправляюсь спать. Давиться часами надеждой...
Ты ведь не глупая и не слепая... А впрочем...

Какая разница, что внутри, что боюсь не успеть.
Всегда будет проще уйти, чем остаться.
Так устроено. Кто-то должен хотеть,
А кто-то - сопротивляться...

И внутри всё сжигает боль.
Боль безнадежности. Боль бессилия.
Её столько, что хватит на полмира с головой!
А снаружи мы веселые и счастливые...

Боль теперь - это страшная память моя.
Это то, что даёт мне понять: я любил.
Ничего, что у души теперь рваные края.
Главное, чтобы не сгинуть хватило сил.

Чтобы закончить, понял, чего не хватало,
Стало ясно, когда тебе дал всё это прочесть.
Ты меня вычеркнула. Меня для тебя не стало.
Моя писанина тебя больше не в силах задеть.