На большаке

Шёл по дороге старик,
Вялый, опущены плечи.
Морось и галочий крик…
Шел человек мне навстречу.
Он по просёлку, скользя,
Медленно шёл, осторожно –
Грязью набухла стезя,
Взгляд оторвать невозможно.
Свёл одиноких нас путь,
Остановились мы разом,
Чтобы чуть-чуть отдохнуть
И перекинуться фразой.
— Доброе утро, – сказал
Первым и, взглядом пронзая,
Он средь просёлка стоял,
Не обойти его краем.
— Здравствуйте, – тихий ответ,
Прямо в глаза посмотрела.
Я – не молодка, он – дед,
Ну, и какое мне дело
До проходящего? Он,
Понял характер мой вздорный
И усмехнулся. Поклон
Был иронично-покорный.
Вдруг меня, словно ожгло,
Сердце забилось в тревоге:
Кто он: добро или зло
Встретилось мне на дороге?
И, как прочтя мою мысль,
Тихо сказал мне прохожий:
— Не просто так мы сошлись,
Я – покровитель твой Божий.
Нет, я не ангел. Я тот,
Кто не хранит, наблюдает,
Как себя каждый ведёт,
Что сам себе позволяет.
Видишь, хирурга рука –
Доктор в святые назначен.
Я восхитилась:
                — Лука!
Как мне поверить удаче?
Батюшка, дай мне ответ…
— Только один, самый значимый!
— Мы, появляясь на свет,
Сразу судьбе предназначены?
Он покачал головой,
— Выбор любому даётся,
Кто не поспорит с собой,
Тот ничего не добьётся.
Он улыбнулся слегка,
Я посмотрела на небо…
Где ты, святитель Лука?
Нет его, будто и не был.
По сторонам большака
Поле, как море без края.
И поплыли облака,
Голубизну открывая.